Mensageiro dos Ventos

2011-05-01T19:11:00.000-07:00

O movimento do jogador no campo de futebol tem a mesma qualidade que o movimento das peças no tabuleiro de xadrez

2010-10-06T11:36:00.000-07:00

Azul
Cor do céu
Sem nuvens

Caixas

2010-10-04T20:26:00.000-07:00

A caixa preta pra coisa preta.

A caixa amarela pra fita dela.

A caixa azul a guiar pro sul.

A caixa vermelha se der na telha.

A caixa verde pra caiar parede.

A caixa branca pra coisa branca.

faca de dois gumes

2010-09-16T11:39:00.000-07:00

a faca que enfiei no seu coração
tem dois gumes...

insônia

2010-09-15T22:37:00.000-07:00

são duas da manhã e você nem ligou
pra me tirar da insônia resoluta
que não me deixaria como me deixou
por causa daquela má conduta

depois do mel o sono na raiz da árvore
anoitecendo o instante malfazejo
em vez de realizar as mil vontades
conquistar apenas um desejo

o mundo

2010-08-15T10:42:00.001-07:00

está morrendo aos poucos
com ouvidos moucos
sua morte planejada

2009-11-17T07:38:00.000-08:00

Assombro:
Um poema eclode
Do ovo da serpente.

cabeça em farrapos

2009-10-23T11:36:00.000-07:00

minha cabeça é cheia de loucos

que enchem de gritos roucos

o ar parado da noite

sopradores de ventos

furacões e amenos

conforme a prosódia da carne

poetas insanos

sutis e tirânicos

inspirados por musas voláteis

criadores do cosmo

cosmonautas do agora

em busca do quase nada

viajantes etéreos

comedores de luzes

hedonistas sem causa

pra quê dá-los nomes

se o que vestem são os farrapos da história?

poema inventado

2009-10-13T09:56:00.000-07:00

sonhei um poema

que grudou na parede

depois de escapar pelo ouvido

meu corpo sonâmbulo

levantou em silêncio

loucomoveu-se em estrépitos

até a cozinha

abriu a gaveta

puxou uma faca

e voltou atrás dele

chegando no escuro

e de olhos fechados

vislumbrou o lagarto

reptilíneo poema

cinzento e obtuso

brandiu a lâmina

melodia obscena

cortando-lhe os pulsos

o lagarto faceiro

escorregou pela poça

do sangue negro da noite

Cajazeiro

2009-09-23T08:46:00.000-07:00

cajazeiro
meu olhar descansa sobre teu cenho
carregado de nuvens

neste inverno hibernas
como nos outros também
mas os outros são os outros
não são este
este é nosso
é agora

e aqui
onde paredes e grades e telas
amotinam-me os olhos
engabelam-me com a ilusão do trabalho
tu hibernas do lado de fora
único sítio capaz de receber o ímpeto
de suas raízes multifacetadas que não vejo
mas deduzo que assim sejam
pois vislumbro na primeira superfície do chão
suas formas retorcidas alegóricas

quando levanto da minha cadeira torturadora
pra buscar um copo de plástico com água
ou um copo de água com plástico
aproveito pra assomar pela porta dos fundos
como um morcego quase moribundo
que sofre os efeitos da luz invernal
ainda mais chapante pela brancura homogênea das nuvens
sobre o azul escondido do céu
e depois de descer um degrau
todo o campo de visão se abre
e tua presença absoluta se impõe nesse quadro

arvoro-me a descrever-te
cajazeiro fundador da placidez
árvore que esbanja altivez
com suas raízes tronco membros
ocultas forte vivos
sem começo ou fim
sem tempo
um espaço feito de madeira enrugada
cheia de camadas
cascas
que se renovam em seu processo interior
que não ousas revelar

tens em teu tronco
um coração que pulsa a seiva
fortaleza que só a estupidez traspassa

tens na seiva o teu maná
alimento que se dá
a teus quatro membros seminais
galhos ancestrais
na lida da sobrevivência
vento e águas subjugando

tens nos galhos o equilíbrio
inconteste e definitivo
tão preciso para as folhas sucumbirem
à sua languidez mutante

tens nas folhas o respiro
trocas essenciais pelos suspiros
que difundem pelos ares

tens o momento crucial
o motivo primordial de existires
o caminho natural simples telúrico
raízes tronco galhos folhas
culminando no retorno da semente

preso nas correntes da sociedade da informação
testemunhando pandemias inventadas
e consciências propositadamente alienadas
aguardo ansioso o verão
quando suas folhas verdes tranformar-se-ão
em folhas amarelas modificadas
ou frutas amarelas ovaladas
que protegem os cajazeiros vindouros
e alimentam os estupores
de uma mente em expansão

cajazeiro
então pedirei licença pra observar
o mundo inteiro se lambuzando de cajá

Amendoeira

2009-09-22T08:25:00.000-07:00

Quando meus olhos tocaram os olhos da amendoeira,
Aqueles olhos negros da noite,
Um fogo-fátuo surgiu e se apagou,
Deixando um rastro
De curiosidade e atração mútua
Que por algumas semanas perdurou.

Aquela árvore, desengonçada ao vento
Que só pela noite volteia,
Entre outras árvores a mais invernal,
Tem o desenho de um símbolo alvissareiro
Dentro de uma mão espalmada
Entalhado em seu tronco dorsal.

Ao tocar sua madeira vermelha
Ruborizou-se ao avesso,
Assumindo uma cor rosácea.
Um tremido, trêmulo gemido,
A percorreu por inteiro,
Revelando toda sua audácia.

Por aquela árvore, amendoeira imponente,
Passou o meu toque invulgar,
Mas aparentemente incapaz
De revelar-lhe sua essência solar,
E assim o que pra mim foi eterno
Pra ela foi um brilho fugaz.

O corpo é a raiz da nuvem

2009-08-30T09:31:00.000-07:00

Enquanto leio o apanhador divagando sobre patos no meio do sermão do professor, a voz do vendedor de cabides de madeira chega aos meus ouvidos através da janela aberta de sol: "Olha o cabide pra roupa, cabide pra roupa". No silêncio da manhã de domingo, sua voz ecoa no vale de prédios, as ondas sonoras ricocheteando nas armações de concreto.

Chego à janela e percebo que aquela voz é como o éter: espalha-se no espaço, ocupa-o mais que o corpo que a emite. Se eu não soubesse que era um corpo carregando, além da voz, uns quantos cabides de madeira pra roupa, eu escreveria que era um corpo modificado em parangolés, presos pelo fio invisível da voz que se alteia sobre o silêncio da manhã.

Mas a chuva que cai, imprevisível, logo depois, é o efeito dessa atuação, expressão que agora me falta, uma espécie de aboio de asfalto dirigido a um céu de janelas sem parapeitos. Um cantochão, nem fala nem canto, que ultrapassa minha surdez cínica e alcança um ouvido mais atento às coisas da terra.

O corpo, através de sua extensão sonora, a voz, é a raiz da nuvem, que se forma pelo acúmulo dessa força telúrica. Instável, ela volta em forma de chuva, pra lavar a marca daqueles passos firmes no asfalto quente e, assim, abrir o caminho pra passagem de outros corpos em parangolés do que seja entoando mantras ao sol.

eclipse da lua

2009-08-13T10:10:00.000-07:00

minha boca sobrepondo-se à sua
meu corpo irmanando-se no seu

a gênese clara
a sombra obscura
o desafio de encontrar-se
num céu sem nuvens
repleto do firmamento
estático e vigilante
com seus olhos constelações
pulsantes ou fixos
sobre o objeto observado

lua e sombra

a lua branca rajada de cinza
cheia e definida
definitiva

uma sombra sem corpo
amorfa
buscando um sentido inexistente
que a essência da sombra é aparência
da presença de um ente

mas o desdobramento constante
que a luz origina
quando esbarra na opacidade do ser
transfigura-se no espaço sideral
sem a lei autoritária da gravidade
em uma viagem aleatória
por pedras flutuantes e sem vida
infundindo-lhes a plenitude de serem
presença e imagem noturna
na mesma aparição.

2009-08-05T18:58:00.000-07:00

Poesia:
Improviso de bárbaros
Na lida da civilização.

5-7-5

2009-07-21T09:33:00.000-07:00

Cinco sílabas
Sete transfigurações
Cinco pétalas

Dois Mestres

2008-10-21T15:01:00.000-07:00

"Aprendi a tocar pife com 8 anos. Peguei nele e já fui tocando. Ninguém me ensinou. Fui meu próprio mestre". Foram mais ou menos estas as palavras de um mestre do pife do Crato, Ceará. Vi na televisão. Tão rapidamente, mas de longe sem a mesma vivacidade, quanto as palavras que brotaram de sua fala. O entusiasmo que elas continham, naqueles breves segundos, revelou o deus que ele tinha dentro de si. Com certeza ele continua tocando pife pelas ruas do Crato, e tocando pife pelas ruas do Crato é sua verdade primeira e derradeira, sua fala, sua vida eterna.

"Alembra do Senhor nos dias da tua mocidade, pois quando vierem os dias ruins, você se perguntará: para quê estou vivendo?". Estas foram as palavras que Seu Alfredo, 81 anos de idade e 53 anos de cristão completados no último dia 14, usou para arrematar seu breve discurso sobre a verdadeira religião, citando o Eclesiastes sem precisar abrir a pequena Bíblia que trazia na mão. Nesse ponto (quando o tempo se imbrica indelevelmente no espaço) o pequeno Cortázar que lia já estava fechado. Era todo ouvidos para o testemunho daquele homem para quem "quando as janelinhas se fecham só quem tem o passaporte entra na cidade santa". As janelinhas são seus olhos miúdos, ainda menores atrás dos óculos bi-focais; o passaporte é Jesus, cuja verdade ele com certeza sempre trazia na mão; e a cidade santa é sua vida eterna.

Entre tantas verdades, a minha é atentar para elas.

Mucugê 25 Graus

2008-10-20T16:24:00.000-07:00

Apesar do clima ameno da Serra do Sincorá, que salta da terra como uma cicatriz salta da pele, o fogo estende suas labaredas de mais de 3 metros de altura sobre ela. A 1.200 metros acima do nível do mar o céu fica mais próximo (e mais azul) e o fogo pode estar logo ali. Suas línguas amarelas tremulam mais intensamente que as cores do pôr do sol. A fumaça corre célere pelo céu, ocupando o lugar das nuvens. A sensação de inação é inevitável. Estranha também, na medida em que causa um frêmito no corpo, vindo, de um lado, de uma espécie de fascinação atávica pelo fogo e, de outro, de uma vontade muda de fazer alguma coisa, de formar com os brigadistas uma barreira de carne humana ávida de chamas. Engolir o fogo com a boca.

Adriana

2008-10-17T10:07:00.000-07:00

Meu aconchego:
Do teu colo acolhedor,
Todo cama de pedras e travesseiro de folhas,
Faço meu berço,
Onde meu cabelo de furacão
Toca tua pele macia feito vento suave.

Meu poço de águas negras, infinitas,
Nado em tua amplidão de peito aberto,
Meu corpo flutua no teu universo estrelado
Do orvalho das árvores.

Teu fio de cachoeira me banha por inteiro,
Vazão perene de doçura e música.

Amálgama de folhas em preto e branco,
Toda verdicidade está em teu olhar,
Toda luz que da terra emana faz morada lá.

Minha paisagem imutável,
Teu movimento é delicado:

Está no calor que teu colo compartilha.

Na imensidão mágica que teus caminhos oferecem.

Na pureza de tuas águas cálidas.

No amor tranquilo que nos transforma em natureza.

Vicky Cristina Barcelona

2008-10-14T14:55:00.000-07:00

O novo filme de Woody Allen passou pela cidade no 5º Festival Cinema de Arte de Salvador. Dois adjetivos bastam para qualificá-lo: charmoso e sensual.
O charme vem dos diálogos precisos, que delimitam a personalidade de cada personagem. Delimitar aqui não significa limitar, reproduzir estereótipos. O que se vê são tipos que se movimentam com fluidez pela tela. É como se eles fossem jovens amigos do cineasta e tivessem contado uma de suas histórias de amor durante um jantar intimista. Da conversa descontraída para o roteiro foi um pulo.
A sensualidade vem em seguida, sutil e inteligente nas cores, vibrantes mas sem exacerbações, e elegante nos diálogos, sem dúvida o maior destaque do filme. A tal ponto que Cristina afirma, ainda no início, que só não se entrega a Juan Antonio se ele fizer um comentário idiota. Woody Allen não o fará, oferecendo ao espectador o singelo prazer de assistir um bom filme.

Pontos Intersticiais da Realidade - A Mandala de Saramago

2008-10-08T07:16:00.000-07:00

Uma fratura na impalpável dimensão espaço-tempo abre um ponto intersticial da realidade. Saramago percebe e escreve sua mandala na forma destes diagramas lineares, recolocando uma velha inquietação metafísica de sua infância. Ele alcança a dimensão pura da mente iluminada, e está dado o aforismo:

A escuridão é simplesmente o outro lado da luz, a sua face secreta.

Quando se apaga a luz ou o sol se põe, não é uma presença que substitui uma outra, nem uma presença que se transfigura em uma ausência ao se esconder atrás da cortina do universo. É a luz oferecendo a outra face.

No silêncio da noite, Mandala aparece com fios de arame entrelaçados propondo jogos e cosmogonias.

Filosofia de brejo

2008-10-03T13:19:00.000-07:00

É a necessidade que faz o sapo pular.

Miniconto

2008-09-30T12:01:00.000-07:00

Ouviu certa vez que depois de comer tudo ficava mais colorido.
Pensou que era por isso os olhos em preto e branco do faminto.

isto não é um poema

2008-08-12T16:17:00.000-07:00

isto não é um poema:
não há construção
nem desconstrução,
tampouco versos,
apenas um fluxo
de palavras-refluxos
que o acaso regurgita
ao sabor do último almoço;

por isso paro, reflito, trato,
separo caules e folhas,
mastigo as sementes
[um gosto a cajá emana da boca],
desabrocho da planta a flor..

isto não é uma poesia:
não há lirismo
nem grandes emoções,
não há sentimento,
apenas um amontoado
de palavras-objetos
que o acaso despeja
no ferro-velho das lamentações;

por isso desperto, trago,
deixo o dito pelo inaudito,
mastigo o infinito
[um gosto acre constrange a boca],
desafogo do corpo o amor.

Um experimento com o tempo

2008-08-08T17:11:00.000-07:00

O relógio, mutante,
delimita o tempo
[que não é]
num círculo de repetição
[que não é
aprendizagem, mas
apenas uma prisão].

Acaso #2

2008-05-31T08:40:00.001-07:00

Acaso:
Destino anônimo,
Impenetrável.

Chuva de Maio

2008-05-25T05:25:00.000-07:00

Maio,
Chuvosa manhã
Que se ergue,
Beleza prístina,
Acima dos prédios.
Desperta-me teu sabor mítico,
Teu cinza vário,
Teu desassombro em parecer imprevisível.
Restitui-me o gosto pela vida,
O brilho dos meus olhos,
Meu sorriso fácil.

Chuva,
Ritual das águas
Que são as mesmas,
Mas não são iguais,
No desenrolar perpétuo
Da pedra de Sísifo.
Sacia-me a sede
Das coisas naturais,
Da garganta seca
Dos gritos roucos de dor.
Encharca-me a roupa
Para que a ponha de lado,
E revele-me a alma
Na nudez do corpo.

criação

2008-03-24T18:33:00.000-07:00

a beleza está por um triz pra acontecer:
falta apenas um amanhecer.

enquanto o tempo insiste
em prolongar a madrugada,
percorro uma silhueta contra o luar:

a verdade que reside
na força desse traço
[qual escultura em bronze];
a delicadeza que persiste
na imprecisão do verbo
[qual flor em cruz];
o desejo que redime
no encontro dos contrários
[qual deus em criação]

Acaso

2008-03-15T20:17:00.000-07:00

Acaso:
Não adianta alinhá-lo.
O jogo está traçado.

o tempo

2008-03-10T20:12:00.000-07:00

o tempo já não urge; ruge
em vermelho o rosto pálido, pálio
que cobre a carne perecível;

tenta tirar da noite sua perenidade [perpétua
idade sem discórdia] pela vacilação dos dias; idas
e vindas de um sol monocórdico;

carentes da beleza silenciosa do mantra
pulsante do firmamento [marfim
discreto no negrume ascendente];

o tempo já não ruge; resigna-se
ante a evidência singular de sua morte; temor
transfigurado em complacência.

Arco-íris

2008-01-30T17:20:00.000-08:00

Saltei do ônibus pro arco-íris. O mar estava lá, como sempre: as formas onduladas, as ondas tocando a areia da praia, sem descanso, o azul-marinho predominando. O céu também era o mesmo: azul, com uma enorme nuvem cinza-chumbo sobre o mar. O horizonte não escapava à sina de ser uma linha imaginária, mas aparecia tenazmente entre o azul meio apagado do céu da cidade e o azul forte do mar revolto. Pareciam entidades supremas, absolutas, o céu e o mar, um em cima, outro embaixo, abraçando o ar, que é a única coisa que entre eles há. As pessoas no ponto de ônibus do mesmo jeito que desde o começo: indiferentes. Apenas esperando o ônibus e pensando na vida, de costas pro arco-íris. E ele lá, majestoso, perturbador, o arco completo sobre o mar, de um começo a outro dava pra nadar, de seu ponto mais alto, grená, dava pra pular. Um arco-íris em alto relevo, saltando aos olhos, cores fortes e destacadas entre as cores pálidas do cotidiano. Cores feitas pelo sol.

Estava ali, de costas pra cidade, em frente ao mar, firmemente determinado a passar por aquele portal. Não entrevi o que me esperava além, mas no fundo, onde se engana todo mundo, sabia que era algo especular. Desci a escada e pisei a areia ainda de tênis. Cheguei-me à beira do mar como se chega à beira do abismo: amedrontado e fascinado ao mesmo tempo. Tirei toda a roupa que me cobria e entrei na água fria. Os pêlos eriçaram-se em meu corpo. Nadei pra depois das ondas: o mar me continha, eu fazia parte daquela imensidão. Senti-me indistinguível daquela massa soberana de água. A cidade parecia um mundo distante, fragmentado, uma forma feita de retângulos recortados e sobrepostos. O mar cobria meu corpo por inteiro, meu corpo inteiro se regozijava do mar. A amplidão era meu corpo, espalhando-se como os tentáculos de um polvo gigante ou como uma onda infinita que ricocheteasse nos obstáculos terrenos até perfazer todos os oceanos.

Quando passei o portal formado pelo arco-íris dei-me conta da jangada. Ela esperava, sem nome, com um baú de madeira pintado de verde. Subi nela automaticamente, como se fosse inevitável fazê-lo. Botei o baú entre os joelhos. Só então notei que o verde brilhava como uma coisa viva sobre a madeira. O sol batia naquela cor e a dispersava sobre o azul do mar, uma superfície que parecia intransponível a um mergulho mais profundo. Aquele verde não era tão forte quanto vislumbrei, mas calou qualquer imaginação. Estava vazio como se estivesse dormindo, pronto para ser acordado pelo conteúdo de sonho daquele estranho baú. Quando as mãos pousaram suavemente sobre ele, um leve tremor de excitação percorreu meu corpo. Abri-o de uma vez, sem esperar a surpresa num facho de luz intensa que me cegou por alguns segundos. Logo a jangada refez-se como um milagre ante meus olhos vidrados. O baú aberto também se materializou à medida que voltava a enxergar. Dentro dele um espelho de moldura laranja jazia. Peguei-o pela palma da mão direita com o polegar de sustentação. A imagem que se formou nele era meu rosto, mas meus olhos estavam sem cor. Não me assustei. Sabia, de alguma maneira, que aquela translucidez meio fantasmagórica, meio clarividente, não me impediria de ver o arco-íris. Olhei pra cima e ele estava lá, uma colorida cicatriz curva sobre o azul celeste. Olhei pra trás e a cidade não passava de um horizonte deformado, apenas uma linha imaginária criada pela conjunção ilusória entre céu e mar. Olhei pra frente e tudo que havia era água e um arco-íris pra me guiar.

Millôreando

2008-01-22T14:45:00.000-08:00

Nunca preparou o alimento que comia.
Morreu envenenado.

Do ostracismo

2008-01-17T09:06:00.001-08:00

Do ostracismo mostro a língua pro mundo,
O que vale dizer comer-vos-ei.

O ostracismo é um morro bem alto,
De onde vejo com olhos incrédulos
Pessoas-formigas se batendo lá embaixo.

A ostra cisma com o que não é fechado
Enquanto cismo com o exílio voluntário de mim mesmo.

O ostracismo é um bom lugar
Pra se olhar o firmamento.

Do ostracismo (2ª versão)

2008-01-17T06:21:00.000-08:00

Do ostracismo mostro a língua pro mundo,
O que vale dizer: comer-vos-ei.

O ostracismo é um morro bem alto,
De onde vejo com olhos incrédulos
Pessoas-formigas se batendo lá embaixo.

Com a ostra cismo por ser fechada
Enquanto brinco de nave alucinada.

O ostracismo é um bom lugar
Pra se olhar o firmamento.

solstício de verão

2008-01-08T07:01:00.000-08:00

o maior dia do ano,
o dia sem sombras,
apareceu na janela
num azul mortiço,
sem graça.

a manhã passou
como se estivesse
estendida num varal,
estática.

a tarde se limitou
a uma languidez inexpressiva,
parada.

a noite se fez notar
antes de chegar,
pela demora
em se apresentar
em todo seu esplendor
de dúvida e calor.

seu mensageiro,
o crepúsculo,
olvidou-se do tempo,
divagando entre giz e tesoura,
recortando pedaços alaranjados de céu.

impressões

2008-01-03T08:17:00.001-08:00

a impressão que se tem
é que os dias se estendem
em varais de cordas nos quintais.
um dia parece uma vida
e amanhã ainda demora uma eternidade
pra acontecer.
parece que o tempo se expande
no espaço exíguo de um pensamento fortuito.

a impressão é que a alegria da virtude
não supera o prazer do vício.
a primeira parece se limitar em demasia
aos pudores imaculados
e dogmas restritos e fechados
aos conhecimentos não mais que vislumbrados
de religiões sem horizontes.
o segundo é uma entropia que tende ao infinito
num paradoxo inexplicável que beira o precipício.
um grito que esvazia os pulmões
do ar irrespirável das contradições
e os liberta para vôos variáveis
em naves espaciais memoráveis.

solstício de verão (um presságio)

2007-12-19T07:08:00.000-08:00

o maior dia do ano
amanhece nublado,
antes mesmo da barra do dia
aparecer por entre a cor azulada
da última noite.
entrevê-se o sol,
apenas,
atrás das nuvens plúmbeas.
tal configuração deixa o dia achatado,
preso entre o concreto acumulado
desordenadamente no chão
e o céu mais baixo que de costume,
quase ao alcance da mão.
o ar se torna abafado,
sem circulação.
os ventos recolhem-se
aos recantos mais recônditos do coração.

ao meio do dia não há mais sombras:
tudo é luz
a espargir-se sobre as cabeças mais incrédulas.

o crepúsculo surge como a aurora da noite:
um segundo amanhecer
para a glória da escuridão.

o maior dia do ano
encerra sua trajetória milagrosa
sem que ninguém perceba
o desabrochar de sua rosa.

haikai

2007-12-17T03:48:00.000-08:00

palavra:
pá que lavra
a terra ignota.

o retorno de saturno

2007-12-07T04:07:00.000-08:00

no início não havia um começo,
era apenas mais um ciclo se formando,
sem passado,
seja naquele instante ou no último,
sem presente,
que este pode ser infinitamente reduzido
até chegar a nada,
tornando-se a própria negação do tempo,
sem futuro,
um quadro abstrato de uma imaginação febril
cheio de cores em preto e branco.

no meio estava quando compreendeu que participava de um grande jogo que tinha como dono um acaso que insistia em se manifestar como mágico.

o bom fim à casa torna
pra regurgitar um recomeço,
um certo retorno
com um quê de incondicional
e um tanto de excepcional
na maneira como os caminhos se abrem
e se confundem ao mesmo tempo,
criando um labirinto
onde não é permitido deixar rastros,
o verdadeiro lugar do não pensamento,
atemporal,
onde dizer sim a cada momento
é dizer sim ao viver pleno.

saturno retorna
pra criar um labirinto anelado,
encurvado nas dobras do tempo,
alcançando todo o espaço.

dentro da esfera inexata
que se refaz em plena consciência,
o mergulho no oceano da essência
me transforma numa gota de água.

A Meu Pai

2007-12-03T03:58:00.000-08:00

"Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar..."
Alberto Caeiro

Quando penso em meu pai vejo-me criança
E lágrimas me vêm aos olhos.
Foi lá que aprendi a amá-lo.
Depois de crescido comecei a pensar,
A questionar e perguntar sobre as coisas.
Guardo ainda em mim, no entanto,
A criança orgulhosa do pai
Que o ama com a mesma inocência
De um sorriso que se abre no espaço.

peregrino

2007-11-25T06:50:00.000-08:00

vagueio por caminhos que não distingo..

a relva invade o asfalto,
árvores sobem dos buracos,
a poeira cobre tudo,
nublando a visão.

perambulo sem rumo,
procurando o paraíso,
farrapos e cajado.

o paraíso está além de qualquer passo,
curto, primeiro ou largo.

o paraíso está aquém do desejo de alcançá-lo.

o paraíso é tudo que não vejo..

sem título

2007-11-04T14:36:00.000-08:00

a cada partida a alma se parte
em antecipada saudade
e medo

a cada chegada a alma se firma
em força, vontade
e desejo

O Caos das Idéias

2007-10-24T16:54:00.000-07:00

Deixei uma inspiração passar...

Deixo passar muitas coisas.

...

Não adianta arrepender-se,
Nem afogar a mente
Com uma enchente
De idéias desconjuntadas.

Tenho que juntá-las devagar...

Ordená-las pelo caos.

Sobreviver às idéias,
Vivenciá-las.

Pousá-las em borboletas
E permitir que voem
E causem tempestades.

Deixá-las serpentearem
Pelos canais labirínticos do cérebro.

Que misturem as sinapses
Que caiam em abismos
Que pervertam os ismos
Que confundam os sismos
De uma vez só tudo isso

Serei testemunha de um mundo em apuros,
O caos das idéias.

Liberdade

2007-10-15T17:15:00.000-07:00

Liberdade é descontrole,
Labirinto e abismo.

Não pode ter placa
Ou sinais de aviso.

Estende-se ao longo do horizonte
E além do infinito.

Não tem data
Nem hora marcada.

Não bate ponto em fábrica
Nem mede palavras.

tempo

2007-10-10T07:44:00.000-07:00

as coisas não foram
nem nunca serão
as coisas são

Sentires

2007-10-03T22:49:00.000-07:00

Se te sentires aquém,
Saibas que há outros sentires.

Teu coração perfeito
Desabrocha do peito
Com a delicadeza de uma flor.
Mas se ele um dia estiver ferido
Desabroche-o como um cogumelo ferino
Numa explosão atômica de dor.

Teu cheiro premente
Deixa um rastro fulgente
Que persigo com ardor.
Mas se me perco num atalho
Não te esqueças do resgate diário
Que precisas me impor.

Teu olhar orvalhado de luz
Ilumina o caminho que conduz
Ao mais puro desejo de amor.
Mas se exagerares na dose
Qualquer equilíbrio morre
Diante de tanto fervor.

Se te sentires além,
Saibas que há outros porvires.

narciso imperfeito

2007-10-01T10:05:00.000-07:00

essa mania de olhar no espelho
narciso imperfeito
faz rir de si mesmo
auto-ironia desmedida

essa obsessão de rasgar o peito
e sangrar o coração
faz chorar por si mesmo
auto-comiseração ressentida

Quarto Andamento

2007-09-24T19:42:00.000-07:00

Não atei o fio à meada. A leitura se dispersou em outras afinal. O que ficou foi uma sensação de incompletude. Um livro tem seu momento de ser lido. Uma pessoa tem seus momentos de distração, nos quais as palavras são apenas conjuntos de fonemas que sugerem um ritmo; são tantos os sentidos possíveis que brotam entre seus nexos que não sobra nenhum pra contar a história: melhor assim. Amanhã posso escolher outro objeto transcendente para projetar minhas inquietações.

dilema

2007-09-19T07:48:00.000-07:00

ao cair da noite, o momento é agora! ganas de correr nu pelas ruas.

vontade súbita de uns olhos pregados nos meus. a possibilidade de um corpo.

tudo que vem há de voltar, numa forma ou noutra: crua, ruminada ou digerida.

braços abertos dão guarida: vem pousar tuas asas no meu peito.

o amor! ou a loucura?

entre esperar a sorte de um amor tranquilo
e vivenciar a loucura que há no mundo
prefiro exclamar o amor em versos perdidos
e questionar a loucura num beijo profundo

hai-kai

2007-09-13T08:40:00.001-07:00

melancolia:
delicada forma
de alegria.

Maré

2007-09-09T09:31:00.000-07:00

Os olhos bóiam na superfície do mar,
Esquadrinham tudo a volta,
E tudo a volta é mar.

Tanto mar,
E a maré ou enche ou esvazia.
O segredo é o tamanho das ondas e suas durações.

Os olhos testemunham o movimento da maré:
Avanço ou recuo indistinguíveis
Num mundo sem medições.

O mar é tanto
Que cala no fundo
O mote do acalanto.

Terceiro Andamento

2007-09-03T06:21:00.000-07:00

De quando em vez a leitura se apressa, em busca desenfreada pelo final. A sucessão de personagens acelera o ritmo da música. Em contraste com o momento anterior, Agualusa rege as vozes de seu coral multirracial com desenvoltura. O próprio regente introduz o terceiro andamento com uma figura histórica no plano das artes de Moçambique. A partir daí Bartolomeu faz seu solo, apresentando personagens como a sensual cantora de dezenove anos e o pianista sem mãos. A música ganha traços exóticos quando Agualusa narra seu encontro com um célebre cantor de outrora daquele país: um cego que via. Em breve passagem, Mandume abre-se por primeira vez à influência benfazeja do continente. Um certo cheiro de África enleva seus sentimentos. Os momentos finais do andamento trazem revelações. Fatos que pontuarão a última parte da música.

Qual seu livro de cabeceira?

2007-08-26T12:01:00.000-07:00

Perdoe-me a indiscrição. Pergunto por conta de uma curiosidade que beira a obsessão. Já me surpreendi de ponta cabeça pra descobrir o nome de um livro que passou por mim em outras mãos. Não por ciúme do livro, que tal sentimento seria inédito. Não por achar que ele estaria mais valorizado sob meus olhos. Mas por uma pulsão quase inexplicável de associar um rosto, uma circunstância e um livro. Três vetores que formam um gráfico de apreensão da realidade.

Certa feita, num ônibus, uma moça agarrava um livro com tanto ardor que a cidade podia afundar. Ela estava com sua tábua de salvação. Sentada na janela, seu corpo servia ao livro. Coladas, suas pernas formavam a base sobre a qual seu tronco se inclinava. Tocava o chão com a ponta dos sapatos pretos, melhorando a inclinação para a leitura. As mãos em palma seguravam o livro. Os dedos apertavam-no. Os antebraços sustentavam-no. O peito arfava. Podia imaginar sua respiração. Rápida, compassada, sibilante. Eu tinha que saber o nome daquele livro.

Estava sentado na outra fila de bancos, no corredor, praticamente do lado dela. Fingi que amarrava os cadarços. Virei a cabeça em sua direção. Vi uma saia branca rendada descer como uma cachoeira até abaixo dos joelhos. Ergui-me de súbito, surpreendido pela mudança de perspectiva. Olhei de esguelha, assombrado pela possibilidade de um rosto.

Meu pescoço virava a intervalos regulares. Era como se estivesse lendo um livro. Lia um traço do rosto dela e o desenhava na imaginação. A longa linha que ligava a orelha delicada ao queixo tímido era como uma frase sutil que descrevia o caminho que partia de um lugar de equilíbrio e chegava na beira do abismo.

O abismo. No segundo em que vislumbrei-o esqueci de mim mesmo. O sopro fundamental surge dali. A mulher lia o livro com a boca aberta. A distância entre os lábios era mínima. Caberia minha língua. O desejo nasce e morre pela boca. Não importava mais o que ela lia, mas como.

Os corpos inteiros atuavam nas leituras. O dela se inclinava todo para o livro. O meu estava todo virado para ela, de lado no banco, as pernas no corredor. Os olhos dela brilhavam, avançavam sobre as páginas como se depois fosse arrancá-las, uma a uma, para que outros olhos (os dela já tornados outros também) não maculassem sua pureza. Os meus fixaram-se nela, sem pudor. Sua boca abria-se sôfrega, desejosa de tragar cada frase pra dentro de si. A minha tornara-se abismo inconteste, capaz de engolir a mim mesmo.

Num átimo, uma partícula ínfima de pensamento escapou daquele campo de forças que era a mulher. De repente, ela virou a cabeça em minha direção e me encarou. Seu rosto estava em chamas, mais de raiva por ter sido surpreendida em pleno momento mágico de sua existência do que de vergonha por sua fragilidade. Feito lanças, seus olhos trespassaram-me, devassando-me o abismo. Engoli a seco aquela fúria de metal.

Num átomo de memória consigo visualizar o instante final. O rosto da mulher tornou-se lívido. Indiferente. Seu corpo se recompôs no banco do ônibus. Sua boca respirou fundo e se fechou, resguardando aquela energia abissal. Jogou o livro na bolsa. Levantou e partiu. Partiu-me ao meio. Não vi qual era seu livro de cabeceira.

Voltei

2007-08-23T08:27:00.000-07:00

Por um pensamento infinitesimal
Não voltaria,
Mas por sua rapidez imensurável
Não ficaria.

Voltei porque sim,
Porque motivos não há
Pra dizê-los.

Voltei apenas,
Porque era inevitável voltar a ver
O que poderia deixar.

Voltei impelido pela curiosidade,
Pelo fim em si mesmo
De voltar.

Segundo Andamento

2007-08-16T16:58:00.000-07:00

Li o segundo andamento
Em três goles de esperança.
No primeiro esperava Flávio,
No segundo esperava Ana.
O terceiro gole desceu de um trago,
Sem mal tocar a garganta.

O segundo andamento passa como uma música triste: no meio dela você se envolve com sua atmosfera melancólica e acaba a perder algumas de suas notas. O que fica são palavras que, lembradas, são os signos que despertam a memória da história narrada: mistura, mestiçagem, miscigenação: signos que indicam a emergência de questões políticas na viagem de Agualusa: questões que marcam as personagens e as desnudam. Este, definitivamente, é um livro de viagem. O que permanecerá ao final dela será dado pelo vento que sopra as melodias ao encontro umas das outras. O resultado será um verso ou uma sinfonia.

Primeiro Andamento

2007-08-13T11:08:00.000-07:00

O primeiro andamento apresenta o tema principal e suas variações. Agualusa escreve com simplicidade e concisão; em alguns momentos ele busca construções lingüísticas que extraem a beleza que há entre os nexos possíveis das palavras; o texto flui entre a alternância de notas, sendo que as duas principais se harmonizam em sua complementaridade; a melodia ganha cores fortes nos breves instantes em que as questões de identidade e pertencimento sobressaem. E os silêncios se fazem ouvir quando as explicações são insuficientes diante do assombro das personagens.

A Verdadeira Viagem

2007-08-08T15:58:00.000-07:00

A viagem de Agualusa por Angola é o verdadeiro ponto de partida da história que ele escreve. As personagens são versões dos viajantes: Agualusa é Mandume, Karen é Laurentina, Jordi é Bartolomeu, Azarado é Pouca Sorte. Claro está que essas relações não são diretas nem determinantes. São inspirações da realidade que expiram nas personagens, guiadas desde o começo pelo eixo narrativo central, pré-estabelecido por Agualusa antes das duas viagens: a verdadeira e a inventada.

Subtextos

2007-08-07T16:44:00.000-07:00

Os caminhos que pareciam levar ao eixo narrativo central referem-se apenas a subtextos dentro do esquema geral do livro. Subtextos criam alternativas de imaginação, atalhos com árvores frondosas para diversificar a leitura, a fim de que não fique tão óbvio, antes da centésima página, a verdadeira viagem do autor.

Ambiguidades

2007-08-06T07:46:00.000-07:00

A voz de Mandume surge reveladora das ambigüidades que carrega. Português de origem africana, ele testemunha, impassível, a convergência entre realidades supostas e reais. Escusado seria escrever que ele é negro (mas já está escrito). Agualusa também não se furta a estabelecer identidades. Através delas as paisagens interiores se relacionam com as exteriores. Luanda é bela e caótica. Mandume renega os ancestrais africanos, mas retorna a África por amor a Laurentina. São esses contrastes, na voz angulosa do operador de câmara, que sintetizarão indivíduo e continente.

Um Livro de Viagem ou A História de um Homem

2007-08-03T10:11:00.000-07:00

A proposta de Bartolomeu a Laurentina de filmar um road movie sobre a história de Faustino Manso sugere o caminho que o livro do angolano José Eduardo Agualusa, as mulheres do meu pai, irá tomar. A forma será um livro de viagem e o conteúdo a história de um homem. Suspeito que a forma transbordará seus limites de interpretação e confundirá a real dimensão que Agualusa persegue. Desconfio também que o conteúdo será mais abrangente do que advier da idéia de Laurentina de realizar um documentário sobre o pai. Subtextos sobre a busca das raízes, a música africana e, principalmente, a relação entre a história individual de Faustino e a história de África. Tudo isso construído por anotações de diversas vozes: real no caso de Agualusa, que narra num diário a construção das personagens; e fictícias no caso das personagens, sendo a de Laurentina a mais frequente. Além disso o livro é dividido em quatro andamentos, explicitando sua relação com a música.

Viajei

2007-08-02T08:06:00.000-07:00

Vi além do meu querer, esqueci o que tinha que esquecer,
Abrindo a facão picadas na mata da minha mente encalacrada,
Revelando trilhas desconexas e equivocadas
Sob a selva espessa da confusão.

Andei caminhos empoeirados de uma poeira limpa,
Que gruda no corpo sem sujá-lo, protegendo-o,
Livrando-o da bolha artificial de higiene na qual vive,
Lançando-o de pés descalços sobre o chão.

Da estrada de barro nos meus cabelos a poeira,
E a boa sensação de assim tocá-los e, depois,
Alisá-los sob a chuva de qualquer cachoeira,
Os cachos molhados do orvalho do algodão.

A neblina da manhã cinza e verde desce primeiro nos cabelos,
Arbustos encaracolados que plantei na cabeça, cheios,
Local da primeira mudança, o pico mais alto e solitário,
De onde percorrerá em mim a seiva da revelação.

Destilei angústias em grandes cipoais de fumaça,
Senti o rio da água do rio descendo a garganta,
Criando vales de nomes impronunciáveis no corpo,
Preparando-o, branco e magro, para a última transmutação.

Voltei para o lugar de quatro paredes onde como e durmo,
Sentindo-me novo e manso, qual lobo que vagueia sem rumo,
Na paciência de retornar de onde vim, de saber que, depois da visão,
Tranformar-me-ei, por inteiro, no próprio Vale do Capão.

Experiências

2007-07-18T11:15:00.000-07:00

Trata-se de uma experiência.
Elas estão aí,
Sopradas pelos ventos,
Para serem descobertas ou descartadas.
Em breve a resposta será encontrada.