Quarto Andamento

Não atei o fio à meada. A leitura se dispersou em outras afinal. O que ficou foi uma sensação de incompletude. Um livro tem seu momento de ser lido. Uma pessoa tem seus momentos de distração, nos quais as palavras são apenas conjuntos de fonemas que sugerem um ritmo; são tantos os sentidos possíveis que brotam entre seus nexos que não sobra nenhum pra contar a história: melhor assim. Amanhã posso escolher outro objeto transcendente para projetar minhas inquietações.